TU sabes, Senhor, que dia após dia avanço no tempo e logo estarei velha. Livra-me da chatice de ficar opinando em qualquer situação. Livra-me de ficar me intrometendo nos assuntos dos outros, achando q ue posso solucionar seus problemas. Ajuda-me a ser ponderada e pronta para ajudar, e que, em momento algum, tente ser dona da verdade. ensina-me a maior das sabedorias: que posso errar! e ajuda-me a ser o mais amável possível!
(baseado no texto de Teresa de Ávila)
quarta-feira, 21 de janeiro de 2009
Humildade 2
" A humildade cria o entendimento de que nós não somos "tudo", nem somos "nada". Ela nos mantém equilibrados. Se não estamos apegados às nossas boas qualidades nem às nossas fraquezas, podemos lidar com ambas. Quando amamos e cultivamos as nossas qualidades positivas, elas aumentam e servem aos outros. Por outro lado, por meio da atenção e honestidade, as nossas fraquezas diminuem."
Anthony Strano
" A humildade cria o entendimento de que nós não somos "tudo", nem somos "nada". Ela nos mantém equilibrados. Se não estamos apegados às nossas boas qualidades nem às nossas fraquezas, podemos lidar com ambas. Quando amamos e cultivamos as nossas qualidades positivas, elas aumentam e servem aos outros. Por outro lado, por meio da atenção e honestidade, as nossas fraquezas diminuem."
Anthony Strano
segunda-feira, 19 de janeiro de 2009
POESIA OCULTA - Marta Medeiros
Não, hoje não vou trabalhar. Acordei tão cedo que consegui ver os primeiros raios solares refletidos nos vidros dos edifícios e dando a eles uma coloração rósea que deixou a cidade com uma cara diferente da que ela costuma ter nas horas mais adiantadas do dia. Havia ali, naquele instante, 6h47 da manhã, poesia. Uma poesia com a qual nossos olhos desacostumaram. Hoje não vou trabalhar, preciso procurar por ela, essa poesia oculta.
E sei que vou encontrá-la em todo lugar, bastando pra isso a minha intenção. Começou. Já consigo vê-la na lombada dos livros que estão dispostos na estante, vários, um ao lado do outro, compondo um mosaico de cores e possibilidades. E na xícara de cafezinho, de louça branca, ao lado do jornal aberto, em cima da mesa, e um copo d´água, os três em colóquio matinal, clássicos do cotidiano. Ali: a poesia da caixa de fósforos quietinha na cozinha. Da mulher passando o batom na frente do espelho fingindo que não está vendo que seu marido a espia escondido, ele próprio também fingindo que já não se deslumbra com a cena.
A letra caprichada da criança na primeira folha do caderno. A fila de táxi no ponto em frente ao parque, enquanto os motoristas conversam e fumam aguardando os passageiros. O carrinho de supermercado abandonado no meio do estacionamento depois que todos se foram, esquecido na noite. Os cachos ruivos que estão no chão de um salão de beleza mixuruca, onde alguém cortou o cabelo e se arrependeu. A poesia oculta não é tão oculta assim.
Um varal com roupas puídas, penduradas numa janela de um edifício antigo. A torcida de um estádio explodindo ao ver entrar em campo o seu time. Duas adolescentes de cabelos longos cochichando e rindo à saída do cursinho. O olhar perdido da mulher dentro do ônibus. Um guarda-chuva preto.
Sua amiga que piscou o olho pra você lá do outro lado da festa, o afeto atravessando o salão e desviando dos convidados que separam vocês duas. A chama da vela que balança porque você está gargalhando. O casal que caminha na noite escura na beira da praia, agasalhados e agarrados, achando que ninguém os vê. Um resto de bolo dentro da geladeira.
O canhoto do cartão de embarque no fundo da bolsa. A almofada que caiu do sofá da varanda por causa do vento. O vapor que embaçou o espelho do banheiro depois do banho. A mochila em cima da cama da sua filha. Seu filho dormindo. A poesia é uma fatalidade do olhar. Basta um frame de segundo e ela se revela, para então se esconder novamente atrás da pressa, do tédio, do desencanto, do hábito, do medo do ridículo que paralisa todos nós. Eu hoje não vim aqui para trabalhar, vim estimular o mistério.
Não, hoje não vou trabalhar. Acordei tão cedo que consegui ver os primeiros raios solares refletidos nos vidros dos edifícios e dando a eles uma coloração rósea que deixou a cidade com uma cara diferente da que ela costuma ter nas horas mais adiantadas do dia. Havia ali, naquele instante, 6h47 da manhã, poesia. Uma poesia com a qual nossos olhos desacostumaram. Hoje não vou trabalhar, preciso procurar por ela, essa poesia oculta.
E sei que vou encontrá-la em todo lugar, bastando pra isso a minha intenção. Começou. Já consigo vê-la na lombada dos livros que estão dispostos na estante, vários, um ao lado do outro, compondo um mosaico de cores e possibilidades. E na xícara de cafezinho, de louça branca, ao lado do jornal aberto, em cima da mesa, e um copo d´água, os três em colóquio matinal, clássicos do cotidiano. Ali: a poesia da caixa de fósforos quietinha na cozinha. Da mulher passando o batom na frente do espelho fingindo que não está vendo que seu marido a espia escondido, ele próprio também fingindo que já não se deslumbra com a cena.
A letra caprichada da criança na primeira folha do caderno. A fila de táxi no ponto em frente ao parque, enquanto os motoristas conversam e fumam aguardando os passageiros. O carrinho de supermercado abandonado no meio do estacionamento depois que todos se foram, esquecido na noite. Os cachos ruivos que estão no chão de um salão de beleza mixuruca, onde alguém cortou o cabelo e se arrependeu. A poesia oculta não é tão oculta assim.
Um varal com roupas puídas, penduradas numa janela de um edifício antigo. A torcida de um estádio explodindo ao ver entrar em campo o seu time. Duas adolescentes de cabelos longos cochichando e rindo à saída do cursinho. O olhar perdido da mulher dentro do ônibus. Um guarda-chuva preto.
Sua amiga que piscou o olho pra você lá do outro lado da festa, o afeto atravessando o salão e desviando dos convidados que separam vocês duas. A chama da vela que balança porque você está gargalhando. O casal que caminha na noite escura na beira da praia, agasalhados e agarrados, achando que ninguém os vê. Um resto de bolo dentro da geladeira.
O canhoto do cartão de embarque no fundo da bolsa. A almofada que caiu do sofá da varanda por causa do vento. O vapor que embaçou o espelho do banheiro depois do banho. A mochila em cima da cama da sua filha. Seu filho dormindo. A poesia é uma fatalidade do olhar. Basta um frame de segundo e ela se revela, para então se esconder novamente atrás da pressa, do tédio, do desencanto, do hábito, do medo do ridículo que paralisa todos nós. Eu hoje não vim aqui para trabalhar, vim estimular o mistério.
segunda-feira, 12 de janeiro de 2009
Raja Yoga
"É através dos pensamentos que criamos conexões com as pessoas, com o mundo e com Deus. Quanto mais pensamos sobre as qualidades e a personalidade de Deus, mais conectados ficamos com Ele e somos coloridos pela Sua companhia. Se conseguirmos criar uma conversa silenciosa com Ele, experimentaremos as virtudes de Deus. Isto é raja yoga."
"É através dos pensamentos que criamos conexões com as pessoas, com o mundo e com Deus. Quanto mais pensamos sobre as qualidades e a personalidade de Deus, mais conectados ficamos com Ele e somos coloridos pela Sua companhia. Se conseguirmos criar uma conversa silenciosa com Ele, experimentaremos as virtudes de Deus. Isto é raja yoga."
sábado, 10 de janeiro de 2009
Novidade
"O ser é a primavera de onde tudo flui... nossa energia, criatividade, relacionamentos e trabalho. Se nossa fonte está fraca, tudo que vem dela fica comprometido. Mas quando estamos refrescados, entusiasmados e fortes, vemos com olhos diferentes e geramos novidade a cada dia. Quando prestamos atenção neste tipo de cultivo interno, servimos naturalmente de forma ilimitada com cada olhar, palavra e gesto."
Dadi Janki
"O ser é a primavera de onde tudo flui... nossa energia, criatividade, relacionamentos e trabalho. Se nossa fonte está fraca, tudo que vem dela fica comprometido. Mas quando estamos refrescados, entusiasmados e fortes, vemos com olhos diferentes e geramos novidade a cada dia. Quando prestamos atenção neste tipo de cultivo interno, servimos naturalmente de forma ilimitada com cada olhar, palavra e gesto."
Dadi Janki
quinta-feira, 8 de janeiro de 2009
terça-feira, 6 de janeiro de 2009
Pensamentos
Se plantamos uma semente positiva e limpa de pensamentos e nos concentramos nela, damos a ela energia, assim como o sol faz para uma semente plantada na terra. E, assim como a semente na terra começa a brotar, os pensamentos em que nos concentramos começam a se desenvolver e crescer. Assim, que sejam semeados pensamentos positivos. A cada manhã, antes de começar a viagem do dia, que nós nos sentemos tranquilamente, em silêncio, e possamos semear a semente da paz.
Se plantamos uma semente positiva e limpa de pensamentos e nos concentramos nela, damos a ela energia, assim como o sol faz para uma semente plantada na terra. E, assim como a semente na terra começa a brotar, os pensamentos em que nos concentramos começam a se desenvolver e crescer. Assim, que sejam semeados pensamentos positivos. A cada manhã, antes de começar a viagem do dia, que nós nos sentemos tranquilamente, em silêncio, e possamos semear a semente da paz.
sábado, 3 de janeiro de 2009
NÃO SEI QUANTAS ALMAS TENHO
Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem achei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,
Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem,
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.
Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que segue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo: Fui eu?
Deus sabe, porque o escreveu.
Fernado Pessoa
Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem achei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,
Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem,
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.
Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que segue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo: Fui eu?
Deus sabe, porque o escreveu.
Fernado Pessoa
sexta-feira, 2 de janeiro de 2009
Visão
Todos têm valores, eu apenas tenho que ter uma visão correta e ser capaz de ver isso. Sim, eles fazem as coisas de uma forma diferente de mim, mas há variedade, então, que eu as aprecie. Não posso mudá-los ou controlá-los; o que posso fazer é mudar minha atitude e minhas respostas. Se eu continuar a ter a visão de amor e respeito por eles, sei que através disso existe uma possibilidade muito boa de influenciá-los e ajudá-los em seus processos de mudança.
BK Jayanti
Todos têm valores, eu apenas tenho que ter uma visão correta e ser capaz de ver isso. Sim, eles fazem as coisas de uma forma diferente de mim, mas há variedade, então, que eu as aprecie. Não posso mudá-los ou controlá-los; o que posso fazer é mudar minha atitude e minhas respostas. Se eu continuar a ter a visão de amor e respeito por eles, sei que através disso existe uma possibilidade muito boa de influenciá-los e ajudá-los em seus processos de mudança.
BK Jayanti
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